Яркое солнце, запах свежескошенной травы и ветер в волосах. Я щурюсь, как довольный кот, и снова на повторе раз за разом прокручиваю песни одной и той же папки.
"Это мои волки, моя стая..."
Кто-то там говорил, что у таких как я сложно выстраивается общение с людьми? Да ни черта. Я влюбляю в себя и влюбляюсь сам, приручаю и приручаюсь сам, сам строю догадки и иллюзии, потому что как-то приятнее представлять и жить в том мире, которому, возможно, никогда и не дано будет воплотиться в жизнь.
Пока лишь ветер в волосах, очки на глаза, чтобы не порезаться осколками солнца. Я все равно порежусь, но потом, позже...
"У тебя есть на это силы, у тебя есть на это право".
Да, да, пожалуй, пора подумать о своих мечтах. Довольно изображать волшебника и страдальца. Есть только я и мои мечты, музыка в наушниках, запах лета, травы, капли бензина, чьего-то сладкого парфюма... А над всем этим, словно в насмешку, на секунду парит его запах... И я окончательно схожу с ума.
Мой кот напоминает о себе сухими травами в коробке, и я понимаю, что всё это неизбежно.
"И второпях обронил его в небе том..."